Eleanor Whitmore era la personificación de la autoridad. Con su cabello plateado recogido en un moño, envuelto en un traje azul marino a medida, y sus tacones pulidos resonando con seguridad sobre la piedra, parecía la mujer que había forjado legados y enterrado el dolor.
Su único hijo, Jonathan Whitmore, había fallecido el año anterior. El servicio fue privado. Sin embargo, el duelo fue solo suyo.
Así que, en el aniversario, acudió —sin compañía— a su lugar de descanso. Sin medios de comunicación. Sin personal. Solo su silencio… y su culpa.
Mientras deambulaba entre las lápidas impecables del cementerio de la familia Whitmore, se detuvo en seco.
Arrodillada ante la tumba de Jonathan estaba una joven negra con un desgastado uniforme de camarera. Su delantal estaba arrugado y le temblaban los hombros. En sus brazos había un bebé envuelto en pañales, probablemente de solo unos meses.
A Eleanor se le cortó la respiración.
La mujer aún no la había visto. Murmuraba a la lápida: «Ojalá pudieras verlo. Ojalá pudieras abrazarlo».
La voz de Eleanor sonó como el hielo. “¿Qué haces aquí?”
Sobresaltada, la mujer se giró. Pero no se inmutó.
—Lo… lo siento —titubeó—. No quise faltarte al respeto.
Eleanor entrecerró los ojos. «No deberías estar aquí. ¿Quién eres?»
La mujer se puso de pie, abrazando al bebé. «Me llamo Maya. Conocí a Jonathan».
—¿Cómo lo conociste? —La voz de Eleanor se agudizó—. ¿Formabas parte de su equipo? ¿Uno de los becarios?
Maya contuvo las lágrimas, pero sus palabras no vacilaron. “Más que eso”. Su mirada se posó en el niño. “Este es su hijo”.
Se hizo el silencio.
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