Mis propios hijos, los mismos por los que trabajamos toda la vida, nos abandonaron en una carretera desierta.
Mi esposo, Manuel, y yo nos quedamos allí, bajo el sol implacable, viendo cómo el lujoso auto en el que se marchaban se perdía en el horizonte. «Eres una carga que ya no podemos soportar», gritaron antes de abandonarnos.
No sabían que en el desgastado bolsillo de Manuel se escondía un secreto capaz de cambiar nuestro destino y destruir el suyo. Pero antes de contarles cómo apareció ese sobre y puso la historia patas arriba, debo retroceder. Quiero que entiendan cómo empezó todo. Era un jueves cualquiera. Estaba en la cocina preparando café, como lo había hecho cada mañana durante más de 40 años.
A los 71 años, mis manos ya no me temblaban, pero aún podía freír huevos y servir la bebida que Manuel siempre consideró la mejor del mundo. Esa mañana, sin embargo, sentí un silencio denso en el aire. El tipo de silencio que precede a una tormenta. La primera en aparecer fue Laura, mi hija mayor. Entró en la cocina con el ceño fruncido, todavía en bata.
Mamá, ¿cuántos huevos estás friendo? —preguntó como si fuera un delito. Cuatro, mi hija, una para cada una. Suspiró molesta y tiró sobre la mesa un fajo de papeles, facturas, y encima, las recetas de Manuel.
—Diez dólares al mes en medicinas. ¿Sabes cuánto me destroza el presupuesto?
No pude responder. Sentí las palabras atoradas en la garganta. Justo en ese momento, Manuel entró lentamente, apoyado en la pared. Su voz suave rompió la tensión.
—Buenos días, hija mía.
Laura lo ignoró, agarró un trozo de pan con rabia y salió de la cocina. Permanecimos en silencio. Vi que a Manuel se le llenaban los ojos de lágrimas. Había construido esa casa con sus manos, ladrillo a ladrillo, trabajando seis días a la semana durante cuatro décadas.
Y ahora lo trataban como a una molestia.
—Quizás tengan razón —murmuró Manuel—. Somos una carga demasiado pesada.
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