Durante diez años, mi madre tuvo un solo temor:
«Tienes cuarenta años, Miguel. Si no te casas ahora, ¡podrías envejecer solo!»
En nuestro pequeño barrio a las afueras de Manila, me conocían como Miguel, un fontanero y electricista: moreno, callado y no muy guapo.
Siempre que se hablaba de matrimonio, los vecinos decían:
«¡Ay, qué difícil es encontrar esposa!»
Estaba acostumbrado a la soledad, hasta que un día mi madre me dijo:
«Hay una mujer en la esquina, María. Es amable, callada y trabajadora. Tiene un hijo de tres años, pero es un buen niño. Cásate con él, hijo mío. No elijas».
Me quedé callado.
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