Ayer llovió más fuerte que en semanas.
Mientras conducía de vuelta a casa desde el trabajo en Ciudad Quezón, vi a mi exesposa de pie bajo la marquesina de una pequeña parada de autobús, empapada por el aguacero. Tenía las manos apretadas alrededor de un bolso descolorido, su delgada figura temblando de frío.
Algo dentro de mí se retorció. Habían pasado cinco años desde nuestro divorcio, pero volver a verla despertó un dolor silencioso que no podía ignorar. Sin pensarlo, aparqué, bajé la ventanilla y grité en voz baja:
—¡Althea! ¡Sube! Te llevo a casa.
Se giró, sobresaltada al principio, luego sonrió levemente y asintió.
Nos conocíamos desde el instituto en Batangas. Después de graduarnos, la vida nos llevó por caminos diferentes: yo fui a Manila a la universidad y ella estudió en Cebú. Durante años, solo intercambiamos mensajes ocasionales.
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