Un martes por la mañana, mientras ejecutivos con elegantes trajes entraban y salían en tropel con sus credenciales al descubierto, nadie esperaba que hubiera interrupciones. Sin embargo, entonces las puertas giratorias giraron y una niña con un vestido amarillo, de unos ocho años, entró.
La niña aferraba una pequeña mochila de lona, con el pelo recogido con cuidado en dos trenzas. Caminaba con una firmeza sorprendente, a pesar de calzar unas zapatillas desgastadas. El guardia de seguridad, James, la miró y frunció el ceño.
“Cariño, ¿te has perdido?”, preguntó, agachándose un poco.
La niña levantó la barbilla y dijo, lo suficientemente alto como para que la oyeran algunas personas cercanas:
“Vengo a la entrevista para mi madre”.
Una recepcionista arqueó una ceja. Un hombre con un maletín rió nerviosamente, pensando que debía ser una broma. Sin embargo, la niña no sonrió.
James parpadeó. “¿Cómo te llamas?”
“Clara Wilson”, respondió con firmeza. “Mi madre se llama Angela Wilson. Solicitó el puesto de analista sénior. No pudo venir. Así que vine yo”.
Para entonces, la joven recepcionista, Melissa, se había acercado apresuradamente. “Cariño, no puedes simplemente…”
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