Había una hoja de cálculo abierta.
Mi nombre figuraba en la primera columna.
“Gastos que ella cubrirá.”
Estimación de alquiler.
Servicios públicos.
Comida.
Seguro.
Esa cifra era imposible de alcanzar para alguien que llevaba diez años fuera del mercado laboral.
Debajo, una nota:
“Si no puede pagar, se va.”
Hojas.
Lo miré fijamente durante un buen rato.
Entonces me di cuenta de que había otra pestaña.
“Nueva propuesta.”
Hice clic.
En la parte superior apareció el nombre de otra mujer.
El mismo edificio.
Otro apartamento.
El mismo futuro, pero sin mí.
Sentí cómo el aire abandonaba mis pulmones.
Esto no tenía que ver con la justicia.
Se trataba de un reemplazo.
Esa noche, sentado frente a mí en la cama, habló con un tono tan tranquilo que me heló la sangre.
“Necesito un socio, no una carga.”
“¿Desde cuándo soy una carga?”, pregunté.
Evitó mi mirada.
“Quiero a alguien de mi nivel.”
A mi nivel.
Hace diez años, cuando yo ganaba más que él, ese “nivel” nunca había sido un problema.
Pero no discutí.
“De acuerdo”, dije.
Parpadeó. “¿De acuerdo?”
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