“Dividámoslo todo.”
Por primera vez, dudó.
“¿Está seguro?”
—Sí —respondí—. Pero lo dividimos todo. La casa. Las inversiones. Las cuentas. La empresa que fundaste mientras yo firmaba como avalista.
Un destello cruzó su rostro.
Miedo.
Porque lo que olvidó…
fue que durante diez años, yo me encargué de todos los documentos de esa casa.
Cada contrato.
Cada transferencia.
Cada cláusula.
Y había algo que había firmado hacía mucho tiempo, cuando todavía me llamaba “su mejor decisión”.
Algo que no le favorecería si todo estuviera realmente dividido.
Esa noche durmió plácidamente.
Yo no.
Abrí la caja fuerte del estudio y saqué una carpeta azul que no había tocado en años.
Releí la cláusula.
Y por primera vez en una década…
sonreí.
A la mañana siguiente preparé el desayuno como siempre.
Café sin azúcar.
Pan ligeramente tostado.
Zumo preparado justo como a él le gustaba.
La rutina perdura incluso cuando el amor se desvanece.
Habló con seguridad.
“Deberíamos formalizar el reparto a partes iguales.”
—Perfecto —respondí con calma.
Sin lágrimas.
Sin gritos.
Eso lo inquietó más que la ira.
Ese día hice tres llamadas:
Un abogado.
Nuestro contable.
El banco.
No se trata de divorcio.
Acerca de la reseña.
Porque la división exige transparencia.
Y la transparencia lo revela todo.
Esa noche, esperé en la mesa del comedor.
No con la cena.
Con la carpeta azul.
Se sentó frente a mí.
“¿Qué es eso?”
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