Durante años, fui una sombra silenciosa entre los estantes de la gran biblioteca municipal. Nadie me veía realmente, y así estaba bien… o al menos eso pensaba. Mi nombre es Aisha, y tenía 32 años cuando empecé a trabajar como limpiadora allí. Mi esposo había muerto de forma repentina, dejándome sola con nuestra hija de ocho años, Imani. El dolor todavía era un nudo en la garganta, pero no había tiempo para llorar; necesitábamos comer, y la renta no se pagaba sola.
El jefe bibliotecario, el señor Henderson, era un hombre de rostro severo y voz medida. Me miró de arriba abajo y dijo con tono distante:
—Pueden empezar mañana… pero que no haya niños haciendo ruido. Que no los vean.
No tenía elección. Acepté sin preguntar.
La biblioteca tenía un rincón olvidado, junto a los viejos archivos, donde había una pequeña habitación con una cama polvorienta y una bombilla fundida. Ahí dormíamos Imani y yo. Todas las noches, mientras el mundo dormía, yo desempolvaba los estantes interminables, pulía las largas mesas y vaciaba cestos llenos de papeles y envolturas. Nadie me miraba a los ojos; yo solo era “la señora que limpia”.
Pero Imani… ella sí miraba. Observaba con la curiosidad de quien descubre un universo nuevo. Cada día me susurraba:
—Mamá, yo voy a escribir historias que todos quieran leer.
Y yo sonreía, aunque por dentro me doliera saber que su mundo estaba limitado a esos rincones apagados. Le enseñé a leer usando libros infantiles viejos que encontrábamos en los estantes de descarte. Se sentaba en el piso, abrazada a un ejemplar desgastado, perdiéndose en mundos lejanos mientras la luz mortecina caía sobre sus hombros.
Cuando cumplió doce años, reuní valor para pedirle al señor Henderson algo que para mí era enorme:
—Por favor, señor, deje que mi hija use la sala de lectura principal. Le encantan los libros. Trabajaré más horas, le pagaré con mis ahorros.
Su respuesta fue una burla seca.
—La sala de lectura principal es para los usuarios, no para los hijos del personal.
Así que seguimos igual. Ella leía en silencio en los archivos, sin quejarse nunca.
A los dieciséis, Imani ya escribía cuentos y poemas que empezaban a ganar premios locales. Un profesor universitario notó su talento y me dijo:
—Esta niña tiene un don. Puede ser la voz de muchos.
Él nos ayudó a conseguir becas, y así, Imani fue aceptada en un programa de escritura en Inglaterra.
Cuando le di la noticia al señor Henderson, vi cómo su expresión cambiaba.
—Espera… la chica que siempre estaba en los archivos… ¿es tu hija?
Yo asentí.
—Sí. La misma que creció mientras yo limpiaba tu biblioteca.
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