En cuanto mi hija ganó 10 millones de dólares, me echó, me escupió “vieja bruja” y juró que no vería ni un centavo. Me quedé callada. Nunca se molestó en comprobar quién era el verdadero dueño del boleto. Siete días después…
Las cámaras me esperaban. El cheque enorme ya impreso, mi nombre brillando en oro: 10.000.000 dólares. Por primera vez en años, me sentí vista, no como una carga, sino como alguien que aún importaba.
Llegó minutos después, chillando, insistiendo en que había habido un error, que el dinero era suyo. Pero los abogados se mantuvieron firmes. Firmaron la multa. Legalmente, era mía. Las cámaras grabaron su colapso —su maquillaje perfecto desvaneciéndose, su furia estallando— al comprender que lo había perdido todo.
No necesité decir una palabra. El silencio lo revelaba todo.
El dinero me dio más que consuelo: me dio paz. Recompré mi casa, restauré mi jardín, incluso viajé a lugares con los que solo había soñado. Pero no eran los millones lo que importaba. Era la justicia.
Mi hija, en cambio, lo perdió todo: el novio, la mansión y, lo peor de todo, a sus hijos. Regresaron a mí, con su risa llenando la casa que una vez resonó de soledad.
Incluso ahora, a veces oigo su voz en mi memoria: «vieja bruja». Pero las palabras ya no me duelen. Porque sé que la maldición no era mía. Era suya: su avaricia, su orgullo, su incapacidad para amar a la misma persona que le dio todo.
Sigo aquí. Rodeado de mis nietos. Viviendo con calidez, dignidad y amor. Y sobre mi chimenea cuelga ese viejo billete ganador enmarcado. No por los millones que me trajo, sino porque me recuerda:
En el momento más oscuro de mi vida, el destino ya había tomado partido. Y mi nombre estuvo escrito en la mano ganadora desde el principio.
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