La recepción se celebró en el gran salón de baile de la finca, un espacio impresionante con techos altos, candelabros de cristal y ventanales que daban a unos jardines bien cuidados. Trescientos invitados llenaban la sala: amigos, familiares, colegas y parientes lejanos que apenas conocía. La primera hora fue mágica. Dylan y yo tuvimos nuestro primer baile con «At Last» de Etta James. Bailé con mi padre mientras él lloraba abiertamente. Dylan bailó con su madre mientras ella sonreía con esa sonrisa tensa y controlada que siempre llevaba.

Estaba hablando con Julia y mi prima Rachel cerca de la pista de baile cuando sentí por primera vez esa punzada de inquietud en la nuca, ese extraño sexto sentido que te dice que alguien te está mirando. Me giré y sorprendí a Caroline mirándome fijamente desde el otro lado del salón. No era la mirada cálida de una nueva suegra admirando a la novia de su hijo. Era algo frío, algo calculador.

En el momento en que nuestras miradas se encontraron, su expresión cambió a una sonrisa agradable. Levantó ligeramente su copa de champán en mi dirección, como si brindara por mí. Me obligué a devolverle la sonrisa, pero se me revolvió el estómago.

—¿Estás bien? —preguntó Julia, tocando mi brazo.

—Bien —mentí—. Solo abrumada. Felizmente abrumada.

Pero no estaba bien. Algo se sentía mal, aunque no podía identificarlo. Caroline nunca me había dado exactamente la bienvenida a la familia. Desde el momento en que Dylan nos presentó por primera vez hacía dos años, había sido fría, educada pero distante. Nunca dijo nada abiertamente cruel, pero había mil pequeños cortes: comentarios sobre que mi trabajo de maestra no era lo suficientemente prestigioso, preguntas sobre mis antecedentes familiares que parecían más interrogatorios, y sugerencias de que Dylan tal vez querría mantener sus opciones abiertas ya que era «todavía tan joven».

Dylan siempre le restaba importancia. —Mamá solo es protectora —decía—. Ya se le pasará. —Nunca se le pasó.

Las semanas previas a la boda habían sido tensas. Caroline tenía opiniones sobre todo: el lugar era demasiado modesto, mi vestido era demasiado sencillo, la lista de invitados tenía demasiados parientes míos y no suficientes de los suyos. Intentó hacerse cargo de toda la planificación, sugiriendo que pospusiéramos y «lo hiciéramos bien» con su organizadora de fiestas, su servicio de catering, su visión.

Me mantuve firme. Esta era mi boda, mía y de Dylan. Ella había sonreído tensamente y dijo: —Por supuesto, querida. Lo que creas que es mejor. —Pero sus ojos habían sido hielo. Ahora, viéndola moverse entre la multitud en mi recepción, perfectamente vestida con un traje de diseñador, perfectamente peinada, perfectamente serena, sentí que esa inquietud crecía.

—Pronto será la hora de los brindis —dijo Emma, apareciendo a mi lado con una copa de champán fresca—. ¿Estás lista?