Esa noche, cerré la puerta a mi hijo y a mi nuera, retomando el control de mi vida.
Eso fue todo.
—Apágalo. Ya.
Intercambiaron miradas. Timothy se encogió de hombros. Chloe puso los ojos en blanco.
Fue entonces cuando dije:
—Vale. Mañana sales. Ya estoy harta.
Protestaron: —No te molestamos, mamá, estás exagerando. —Pero yo ya no los escuchaba. Saqué tres maletas grandes y empecé a meter sus cosas. Timothy intentó detenerme.
“Váyanse ahora o llamo a la policía. No les debo esto. ¿Entendido?”
Treinta minutos después, estaban en el pasillo con sus maletas. Cerré la puerta tras ellos, saqué sus llaves de repuesto de la cerradura, las guardé en mi bolsillo y, por primera vez en meses, por fin pude respirar.
Solo con fines ilustrativos.
No tengo ni idea de dónde terminaron. Quizás en casa de los padres de Chloe o con alguno de sus muchos amigos. Timothy es un adulto; ya lo averiguarán.
¿Y yo? No me siento culpable. He recuperado mi hogar. La tranquilidad. El descanso. La libertad. Y, lo más importante, mi autoestima.
Sí, soy madre, pero no soy un hostal gratuito ni la criada de nadie. Soy una mujer que se ha ganado el derecho a la paz en su propio hogar.
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