Miré a papá. “Si eso es cierto, Emily tiene derecho a saberlo. ¿Pero cómo se lo digo? ¿En su noche de bodas?”
El rostro de papá estaba vacío, marcado por la angustia. «No hay un momento adecuado. Pero cuanto más esperas, peor se pone».
Discutimos durante horas, subiendo y bajando la voz, nuestras emociones chocando con cada discusión. Les pedí cautela, preguntándome si la carta podría malinterpretarse o si habría otra explicación. Pero papá se mantuvo firme, insistiendo en que afrontar la verdad era más importante que evitar la incomodidad.
Finalmente, mientras los primeros destellos del amanecer se filtraban por las persianas, regresamos al hotel donde se alojaban Emily y David. Mi corazón se encogía con cada paso que daba en el vestíbulo, en el ascensor, y finalmente, afuera de la puerta, papá llamó con firmeza.
David abrió la puerta, todavía con la camisa arrugada del esmoquin puesta, con aspecto cansado y sereno a la vez. Detrás de él, apareció Emily: con el pelo suelto, la mirada cansada pero radiante de felicidad.
“¿Papá? ¿Qué pasa?”, preguntó.
Quería gritar, apartarla, rogarle que no mirara esa carta. Pero papá se adelantó, se la entregó y dijo: «Emily, tienes que leer esto».
La sala quedó en silencio mientras Emily desdoblaba el periódico. Sus ojos recorrieron las líneas, sus labios se abrieron en shock. David se quedó paralizado, con el rostro desencajado.
—David —susurró—, ¿es cierto?
No dijo nada. Su silencio fue suficiente. A Emily se le doblaron las rodillas y la agarré antes de que cayera.
Fue entonces cuando nuestra familia se desintegró. El día de la boda, que se suponía sería el más feliz de la vida de Emily, terminó devastado.
Y cuando sostuve a mi hermana en mis brazos, sollozando en mi hombro, me di cuenta de que nada volvería a ser lo mismo.
