Maya la meció con fuerza, bajándose hasta la alfombra, meciéndose suavemente, murmurando sin pensar,
“Te tengo. Te tengo, mi amor.”
Nathaniel no se movió. Permaneció en silencio, observando.
Esa noche, no se dijo ni una palabra, pero la casa parecía más fría. Unas horas después, Maya acostó a Lily en su cuna. No pegó ojo.
Al amanecer, la señora Delaney la encontró en un rincón del cuarto de los niños, completamente despierta y con las manos temblorosas.
—Duerme a su lado —susurró la mujer mayor, mirando a la niña que soñaba plácidamente.
Nathaniel no dijo nada durante el desayuno. Llevaba la corbata torcida y el café intacto.
La segunda noche, Maya arropó a Lily y se marchó. La niña gritó. La Sra. Delaney corrió hacia ella. Nathaniel lo intentó. Nada la calmaba.
No fue hasta que Maya regresó, susurrando con los brazos abiertos, que Lily se calmó.
La tercera noche, Nathaniel se quedó esperando fuera de la puerta de la habitación. No entró. Escuchó. No hubo gritos. Solo una suave canción de cuna, medio tarareada.
Golpeó suavemente.
“Maya.”
Ella abrió.
“Necesito hablar contigo.”
Ella salió y cerró la puerta cuidadosamente detrás de ella.
“Te debo una disculpa”, admitió Nathaniel.
Silencio.
“¿Por qué?” preguntó Maya con voz serena, ni tierna ni áspera, simplemente firme.
Por cómo hablé. Por lo que dije. Fue cruel. Estuvo mal.
“Lily sabe la verdad”, respondió.
“A ella no le importa el estatus social ni el dinero. Solo necesita calor.”
“Lo sé. Ella… ella no descansará hasta sentirse segura.”
“Lo sé”, repitió. “Y no es la única”.
“Lo siento, Maya.”
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