Mike finalmente me lo explicó. Era un estudio de baile. Vivian llevaba meses tomando clases nocturnas allí. La danza era algo que le apasionaba profundamente, algo de lo que no me había hablado porque creía que le diría que no.
Sus palabras me conmovieron más de lo que hubiera imaginado.
Se levantó, con lágrimas en los ojos, y me dijo que se sentía como un programa, no como una persona. Que cada vez que pedía algo, la redirigía de nuevo al logro y al rendimiento. Que sentía la presión de seguir adelante sin descanso.
Mientras hablaba, los recuerdos la inundaron. Las veces que la animé a esforzarse más. Los momentos en que descarté su necesidad de equilibrio.
Mike admitió que debería habérmelo dicho. Pero dijo que veía lo mucho que el baile significaba para ella, la alegría que le daba, y quería proteger eso.
Me quedé allí sentado, escuchando y dándome cuenta de lo estrecha que se había vuelto mi visión.
Cuando finalmente hablé, le pregunté si podía verla bailar.
La sorpresa en su rostro lo decía todo.
Ese fin de semana, hablamos en familia. Se hicieron ajustes. Se cancelaron algunas clases avanzadas. El baile se mantuvo.
Y unos días después, me senté tranquilamente en un estudio, viendo a mi hija moverse con una confianza y una felicidad que no había visto en meses.
Su futuro aún era brillante. Pero ahora tenía espacio para respirar.
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