Mi abuelo me dejó en su testamento una casa en ruinas en las afueras de la ciudad y, cuando entré en la casa, me quedé atónito.
Pero no lo parecía.
Esa noche dormí en el dormitorio principal. Las sábanas olían a romero. La cama estaba cálida y suave, como si alguien me hubiera arropado.
Pero no dormí bien. Me despertaba con débiles susurros, voces justo al otro lado de las paredes, como si la gente caminara por los pasillos de abajo. Me decía que era solo el viento. O ratones. O el asentamiento de la casa.
A las 3:14 a. m., oí que llamaban a mi puerta.
Tres golpes. Fuertes. Deliberados.
Me incorporé. “¿Quién anda ahí?”
No hubo respuesta.
Abrí la puerta.
El pasillo estaba vacío.
Pero a mis pies había una pequeña caja de madera. Mi nombre estaba grabado en la tapa.
Lo llevé dentro, temblando, y lo abrí.
Dentro había un relicario de plata. Lo reconocí al instante.
Había pertenecido a mi madre.
Lo había perdido de niña, aquí, en esta misma casa.
Gemí.
¿Qué estaba pasando?
A la mañana siguiente, decidí irme.
Preparé mi mochila, bajé corriendo las escaleras y abrí la puerta principal.
Y me detuve.
El mundo exterior estaba… mal.
El camino había desaparecido. El bosque se extendía denso e interminable. El cielo tenía un extraño tono dorado, como un crepúsculo congelado en el tiempo. Incluso el aire se sentía diferente: más cálido, más pesado.
Retrocedí, con el corazón acelerado.
La casa no me dejaba ir.
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