El almuerzo de cumpleaños continuó, pero el ambiente había cambiado; la alegría que había habido se vio truncada por lo que sucedió en el porche. Me senté junto al abuelo, no porque nadie me lo indicara, sino porque era donde siempre terminaba. Incluso de pequeña, yo era la que estaba a su lado, escuchando sus historias, aprendiendo cosas prácticas —cómo cambiar el aceite, cómo administrar el dinero— cosas que nadie más se molestaba en enseñarme.

Al otro lado de la mesa, Lucy, mi hermana menor, se negaba a mirarme a los ojos. No había remordimiento en su rostro. Solo irritación.

Después del postre, el abuelo me pidió que lo ayudara a estudiar.

En cuanto la puerta se cerró tras nosotros, se sentó en su gastada silla de cuero. La habitación olía a tabaco y cedro, rodeada de libros viejos y fotografías enmarcadas, algunas de las cuales ya no me incluían.

“Ella nunca preguntó”, dijo en voz baja después de un largo silencio.

—No —respondí—. A mí tampoco me lo preguntó.

Golpeó suavemente el suelo con su bastón. «Ese BMW… lo elegí yo mismo. Era para ti. No solo un medio de transporte, sino una declaración de intenciones. Has trabajado desde adolescente, nunca has exigido nada. Quería que supieras que lo noté».

Se me hizo un nudo en la garganta. «Fue el primer regalo que recibí sin expectativas».

—Pensé que tu madre lo entendía —murmuró.

“Ella entiende lo que le conviene”, respondí.

Entonces me observó, con la determinación endureciéndose tras sus ojos pálidos. "¿Alguna vez te has preguntado por qué no he terminado mi testamento?"

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