Dudé. "No, la verdad. Supuse que te estabas tomando tu tiempo".

“Estaba observando”, dijo. “Viendo quién prestaba atención y quién simplemente esperaba. Y resulta que fuiste la única que nunca intentó influir en mí”.

Abrió un cajón y empujó una carpeta gruesa sobre el escritorio.

“Quiero que seas el albacea”.

Me quedé paralizado. "Abuelo... es mucho trabajo".

“Y tú eres el único a quien le confío esto”.

No se trataba de herencia. No realmente. Se trataba de lo que simbolizaba: ser elegido sin presión ni culpa, sino por respeto.

“Lo haré”, dije suavemente.

Él asintió. "¿Y el BMW?"

—No quiero que me lo devuelvan —dije—. Simplemente no quiero fingir que Lucy no se llevó algo que no era suyo.

—Responderá por eso —dijo con calma—. Pronto.

Cuando volvimos a salir, todos miraron hacia arriba.

La sonrisa de mi madre vaciló.

Ni el abuelo ni yo hablamos.

Pero su mano se posó sobre mi hombro y eso dijo más de lo que las palabras podrían jamás haber dicho.

Dos semanas después, mi madre llamó. Tres veces.

Los ignoré a todos.

En la cuarta llamada, la curiosidad ganó.

"Deberías habérmelo dicho", espetó.

“¿Qué te dije?”, pregunté.

Que eres el albacea. Que papá lo cambió todo. Que de repente estás a cargo de todos nosotros.

Exhalé. «No pensé que te importaría tanto algo que dijiste que no importaba. Me dijiste que solo era un coche».

“Esto no tiene nada que ver con el coche”, respondió ella.

—No —dije con calma—. Se trata de control. Y ya no lo tienes.

Se hizo el silencio.

Luego, con amargura, "Está viejo. No piensa con claridad".

“No puedes decir eso sólo porque él no te eligió”.

La línea se cortó.

Una semana después, Lucy apareció en mi apartamento. Parecía agotada: ojeras y el pelo recogido en un moño descuidado. Se quedó en la puerta un buen rato antes de hablar.

“Lo pusiste en contra nuestra”.

La miré fijamente. «Te llevaste algo que no te pertenecía».

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