Mi esposo, Julian, me llamó temprano esa mañana desde el aeropuerto.
«Estoy a punto de abordar», dijo con la voz ronca por el cansancio habitual de los viajes. «Estaré ocupado, pero te llamo esta noche».
«Cuídate», respondí. «No te esfuerces demasiado».
Era la misma rutina que habíamos seguido durante quince años.
Viajes. Reuniones. Proyectos interminables.
Me había acostumbrado a despedirme por teléfono en lugar de cara a cara.
Esa llamada no se sintió diferente.
A media tarde, recibí un mensaje de mi amiga Clara. Su hija había sido ingresada en el hospital con una infección pulmonar. Los médicos dijeron que no era grave, pero que necesitaba permanecer en observación.
Clara y yo éramos amigas desde la secundaria; ese tipo de vínculo que sobrevive al tiempo, la distancia y los cambios de la vida. No podía ignorarla.
Compré unas flores y me dirigí al hospital.
Era una de esas clínicas privadas que olían demasiado a desinfectante y reinaba un silencio sepulcral.
El ascensor se me hizo insoportablemente lento.
Recuerdo el sonido metálico de las puertas al abrirse, el largo pasillo blanco, casi vacío. Todo parecía normal.
Hasta que oí una voz.
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