Mi hija me tiró café caliente cuando me negué a darle mi tarjeta de crédito a su hijo. Gritó: “¡O nos da el dinero o se va!”. Salí sin decir palabra. Unos días después, regresó a casa y la encontró completamente vacía. ¡Y vio ESTO!
“Refugio”. Esa palabra hirió más que la quemazón. Me quedé allí, empapada, dolorida, en silencio.
Nuestras miradas se encontraron, y por un instante creí ver culpa. Pero no. Solo cálculo.
Me estaban juzgando. Me estaban midiendo. Y me consideraban problemática.
“¿Cinco mil dólares?”, repetí con voz temblorosa pero serena. “¿Por aparatos de chicos?”.
Lisa apretó los labios.
“No es nada. Tienes dinero. Lo has estado guardando desde que murió papá. ¿Para qué complicarte las cosas?”
“He pagado las facturas de esta casa”, respondí en voz baja, “y nunca te pedí que pagaras mis medicinas”.
Puso los ojos en blanco.
“Tienes suerte de que te dejara quedarte. Después de tu cirugía. ¿Recuerdas? No podías caminar. Me encargué de toda tu vida”.
¿Y ahora esto? Quería gritar. No por las quemaduras, sino por la traición. No me apoyaban. Estaban conspirando. La bondad de Lisa tenía ataduras. No, cadenas. Primero invisibles. Luego apretando. Luego cortando la circulación.
⏬ Continua en la siguiente pagina ⏬
