Esa mañana, mi esposa le trajo atole y descubrió que ya no respiraba. No me emocioné mucho, en parte porque era mayor, en parte porque… me había acostumbrado a su presencia, como una sombra en la casa.
El funeral fue sencillo. Nadie en la familia de mi esposa era rico, así que mi esposa y yo nos encargamos de todos los preparativos.
Tres días después, un hombre de traje apareció en nuestra puerta y casi se me cae el vaso de agua que sostenía.
Era abogado y llevaba una pila de archivos. Después de revisar mi identificación, me entregó una carpeta roja y dijo:
“Según el testamento del Sr. Velasco, usted es el único heredero de todos sus bienes personales”.
Solté una risita, pensando que bromeaba. “¿Qué bienes? Ha sido un parásito para mi familia durante dos décadas; ni siquiera tenía un par de sandalias decentes”.
Pero el abogado abrió con seriedad página tras página:
Un terreno de 115 metros cuadrados en el centro de la ciudad, transferido a mi nombre hace dos años.
Una cuenta de ahorros con un valor de más de 3.2 millones de pesos mexicanos, con mi nombre como beneficiario.
Una carta manuscrita del Sr. Velasco, pidiéndole al abogado que la guardara: «Mi yerno se queja mucho, pero me apoyó durante 20 años sin pasar hambre».
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