Antonio, el hombre que siempre había estado ocupado, empezó a ir a verla al hospital. A esperarla a la salida de guardia. A escuchar historias de pacientes. A descubrir la mujer extraordinaria que había crecido sin su atención, pero con su misma fortaleza.
—Yo te fallé —admitió una noche, sin adornos.
Lucía lo miró, cansada, pero sincera.
—No me fallaste por trabajar. Me fallaste por creer que el dinero era la única manera de estar. Pero… estás aquí ahora.
Antonio cambió su testamento: dejó a Lucía la mayor parte del patrimonio, con una condición:
—Que sigas siendo doctora. Y que uses esto para ayudar. No para aparentar.
Lucía no sonrió como alguien que gana. Sonrió como alguien que, por fin, recupera.
—Trato hecho.
Un año después, Antonio celebró otro cumpleaños.
No hubo prensa. No hubo orquesta. No hubo champán. Solo una mesa pequeña en una casa nueva, más modesta, en Valle de Bravo, con vista a los árboles.
Lucía le preparó un pastel sencillo. Le puso una velita.
—Pide un deseo —le dijo.
Antonio miró el fuego tembloroso.
—Deseo… que nunca vuelva a perderme a mí mismo por construir cosas.
Lucía le apretó la mano.
—Ya no estás perdido, papá.
Antonio sopló la vela. Y por primera vez en décadas, el hombre que lo había tenido todo sintió que tenía lo único que realmente importa:
Una persona que lo reconocía… incluso cuando el mundo lo quería echar de la puerta.
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