Mis hijos creen que estamos acampando, pero no saben que no tenemos hogar
Pero la verdad es que no.
He llamado a todos los albergues desde aquí hasta Roseville. Algunos me pusieron en una lista. Otros ni siquiera preguntaron nuestros nombres. El último lugar me dijo que quizás el martes. “Quizás”, como si fuera un lujo. Como si la esperanza se pudiera escabullir entre comedores populares.
Hace seis semanas, su mamá se fue. Dijo que iba a casa de su hermana. Dejó una nota y media botella de Advil en el mostrador. No se despidió de los niños. Les dije que necesitaba descansar. Pero no he sabido nada de ella desde entonces.
Pero anoche, Micah, mi hijo de siete años, murmuró algo en sueños. Dijo: «Papá, me gusta más esto que el motel».
