Dentro había una carta.
La letra de Troya.
Te mentí. Elegí hacerlo.
Él me lo explicó todo.
Las estancias en hoteles no eran para escapar. Eran para recibir un tratamiento médico que no se atrevía a explicar. Temía que, si lo supiera, lo vería como alguien a quien cuidar en lugar de alguien a quien apoyar.
Así que pagó las habitaciones. Ocultó los traslados. Respondió mal.
Y se quedó en silencio.
No hiciste nada malo, escribió. Tomaste tu decisión con la verdad que tenías.
Estuve sentado con esa carta durante mucho tiempo.
Había mentido, pero ahora entendía por qué.
Doblé el papel con cuidado y lo volví a colocar en el sobre.
Y me lamenté, no sólo por el hombre que perdí, sino por la vida que podríamos haber tenido si él hubiera confiado en mí lo suficiente como para dejarme entrar.
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