Durante 11 años, ignoré las llamadas de cumpleaños de mi abuelo, convenciéndome de que estaba demasiado ocupada para sus anticuadas costumbres. Entonces, un junio, la llamada nunca llegó. Cuando finalmente llegué a su casa, las paredes manchadas de humo y las ventanas rotas me contaron una historia que me dio un vuelco el corazón.
Hola a todos, soy Caleb y tengo 31 años. Es difícil compartir esta historia, pero necesito contarla porque quizás alguien más esté cometiendo el mismo error que yo.
Mi abuelo Arthur me crió después de que mis padres murieran en un accidente de coche cuando tenía siete años. Por eso, no recuerdo mucho de ellos.
Un niño con su abuelo | Fuente: Pexels
Y nosotros también las tendríamos. Aventuras de verdad. Me enseñó a pescar en el arroyo detrás de nuestra casa y a cuidar su huerto.
“Las plantas son como las personas, Caleb”, decía, arrodillándose junto a mí en la tierra. “Todas necesitan cosas diferentes para crecer. Tu trabajo es prestarles atención y darles lo que necesitan”.
Era brusco y anticuado, el tipo de hombre que creía en los apretones de manos firmes y el trabajo duro. Pero también fue el centro de mi infancia.
Todas las mañanas, me despertaba con el aroma de su café negro fuerte impregnando nuestra casita. Estaba sentado en el porche, en su silla de madera favorita, esperando a que saliera en pijama.
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