Seguí rechazando las invitaciones de cumpleaños de mi abuelo. Años después, regresé y solo encontré una casa en ruinas.

Pero la sensación no desaparecía. Me atormentaba durante las reuniones de trabajo, me quitaba el sueño y me perseguía en mi día a día como una sombra que no podía quitarme de encima.

Finalmente, un sábado por la mañana a finales de julio, no pude aguantar más. Metí algo de ropa en una bolsa, me subí al coche y empecé a conducir.

Un hombre conduciendo un coche | Fuente: Pexels

No llamé con antelación ni hice ningún plan. Simplemente conduje las dos horas de regreso al pequeño pueblo donde crecí, siguiendo caminos que conocía de memoria pero que no había transitado en años.

Al tomar el conocido camino polvoriento que llevaba a casa del abuelo, la nostalgia me invadió de repente. Recordé haber recorrido ese mismo camino en bicicleta, volver de la escuela y encontrarlo esperándome en el porche con un vaso de limonada fría. Recordé la emoción de ver su casa aparecer tras estar en el campamento de verano, sabiendo que casi estaba en casa.

Pero cuando finalmente apareció su casa a la vuelta de la esquina, abrí los ojos de par en par. No podía creer lo que veía.

Un hombre mirando al frente | Fuente: Midjourney

El revestimiento blanco estaba manchado de negro por el humo. Las ventanas estaban destrozadas, con los cristales esparcidos por el patio delantero como confeti mortal. Parte del techo se había derrumbado hacia adentro, dejando vigas de madera dentadas expuestas al cielo como costillas rotas.