“Digamos simplemente”, dijo Margaret con un guiño, “gracias. Por tratar a una anciana como a un ser humano”.
Mientras tanto, la preocupación de Brian se había convertido en obsesión. Había ido a la residencia de ancianos con el pretexto de ver cómo estaba, pero Margaret no había caído en la trampa.
“¿Necesitabas algo?”, preguntó, bebiendo su té con calma.
Brian evitó su mirada. “Solo quería… ver si necesitabas ayuda con algo. Con finanzas. ¿O… con la vivienda?”.
Lo miró un largo rato.
Después, con una sonrisa amable, dijo: “No, Brian. Por fin estoy donde necesito estar”.
No mencionó la riqueza. No ofreció perdón. No lo necesitaba.
Porque ya había escrito un nuevo testamento.
Dos meses después, Margaret falleció en paz mientras dormía, con una sonrisa serena en el rostro.
El funeral fue pequeño. Brian y Lisa asistieron, avergonzados y en silencio. Nadie lloró, excepto Isla.
Después del funeral, Isla recordó el sobre. Lo abrió sola en su pequeño apartamento.
Dentro, una carta:
*Mi querida Isla:
Me recordaste que la bondad aún existe. Que una palabra amable y una sonrisa cálida pueden iluminar los corazones más oscuros. Quiero que tengas lo que yo nunca pude darle a mi familia: confianza y esperanza.
Adjunto acceso a mi caja de seguridad y a la cuenta que contiene lo que queda de la inversión de Henry. Asciende a aproximadamente 1,5 millones de dólares. Ahora es tuya. Úsala bien. Vive la vida al máximo. Y quizás, algún día, tomes un café en Grecia mientras recuerdas a una anciana que finalmente aprendió a dejar ir.*
Con todo mi corazón,
Marguerite.
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