La Esposa Pequeña
Me llamo Lillian Carter y tengo cincuenta y nueve años.
Hace seis años, me volví a casar con un hombre llamado Ethan Ross, que entonces solo tenía veintiocho años, treinta y un menos que yo.
Nos conocimos en una clase de yoga suave en San Francisco. Me acababa de jubilar de la docencia y luchaba contra el dolor de espalda y el silencio que se siente tras perder a un ser querido. Ethan era uno de los instructores: amable, paciente, con esa tranquilidad que hacía que todos en la sala respiraran con más tranquilidad.
Cuando sonreía, el mundo parecía ralentizarse.
Me lo advirtieron desde el principio:
“Va tras tu dinero, Lillian. Estás sola. Ten cuidado”.
Sí, heredé una vida cómoda de mi difunto esposo: una casa adosada de cinco pisos en el centro, dos cuentas de ahorros y una villa en la playa de Malibú.
Pero Ethan nunca me pidió dinero. Cocinaba, limpiaba, me daba masajes y me llamaba su esposa o su hijita con esa voz tan suave.
Todas las noches, antes de dormir, me traía un vaso de agua tibia con miel y manzanilla.
“Bébetelo todo, cariño”, susurraba. “Te ayuda a dormir. No puedo descansar si tú no lo haces”.
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