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El incendio fue un miércoles por la tarde. Un cortocircuito, dijeron los bomberos. En dos horas se me fue todo: las máquinas de coser, las telas, los patrones que había dibujado durante treinta años, las fotos de mis clientes felices en las paredes. Mi hijo Mateo, de ocho años, me abrazaba mientras yo miraba los escombros.
—Mami, ¿y ahora dónde vas a trabajar?
No tenía respuesta. El seguro cubría poco y nada. A mis cincuenta y dos años, empezar de cero se sentía como escalar el Aconcagua en chancletas.
Estaba en la casa de mi hermana, durmiendo en el sofá y tratando de juntar ánimo para buscar trabajo en una fábrica, cuando sonó mi teléfono. Un número desconocido.
—¿Doña Marta? —era una voz de mujer, dulce—. Soy Carolina. Carolina del vestido de novia. No sé si se acuerda de mí...
—¿Carolina? —mi cerebro tardó unos segundos—. ¡Claro que me acuerdo! ¿Cómo estás, mi amor?
—Doña, acabo de ver en Facebook lo del incendio. No lo puedo creer. Vi las fotos y me puse a llorar.
—Ay, bueno... son cosas que pasan —traté de sonar animada—. Pero qué lindo que te acordaste de mí.
—Doña, yo nunca me olvidé. Usted me salvó el día más importante de mi vida. Y ahora déjeme ayudarla.
—No, mi amor, no hace falta...
—Escúcheme —me interrumpió—. Yo ahora tengo un emprendimiento en Instagram. Tengo como doscientos mil seguidores. Déjeme hacer una colecta. Por favor.
Me reí sin ganas.
—Ay, Carolina, no sé ni qué es eso de Instagram. Yo apenas sé usar WhatsApp.
—¡Perfecto! Entonces confíe en mí. Solo necesito que me mande fotos de cómo era su taller antes y después del incendio. Y que me cuente su historia.
—¿Mi historia? Pero si no es nada especial...
—Doña, usted me ayudó cuando yo no tenía nada. Me trató con un cariño que ni mi propia familia. Eso ES especial.
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