Una niña pobre, que llegaba tarde a la escuela, encontró a un bebé inconsciente encerrado en un auto de lujo. Rompió la ventana y corrió al hospital. Al llegar, el médico cayó de rodillas, llorando.
Las calles de Buenos Aires resplandecían bajo el implacable sol del mediodía mientras Patricia Suárez, una joven de apenas 16 años, corría desesperada hacia su escuela.
Sus zapatos gastados golpeaban el pavimento mientras esquivaba a los transeúntes, sabiendo que esta sería su tercera tardanza en la semana. El director había sido claro: una tardanza más y tendría serios problemas para conservar su beca.
«No puedo perderla», murmuró entre jadeos, aferrándose a los libros usados que tanto le había costado conseguir. Su uniforme, heredado de una prima mayor, mostraba evidentes signos de desgaste, pero era lo mejor que su familia podía permitirse. Fue entonces, al doblar la esquina hacia la Avenida Libertador, cuando lo oyó.
Al principio, pensó que era su imaginación, pero el débil llanto se hizo más nítido. Provenía de un Mercedes negro estacionado bajo el sol abrasador. Patricia se detuvo en seco. A través de los cristales tintados, distinguió una pequeña figura en el asiento trasero. El llanto se había convertido en un leve gemido, apenas audible. Sin pensarlo dos veces, se acercó al vehículo. El coche estaba sofocante, y allí, en su silla de bebé, un niño de no más de seis meses se retorcía débilmente, con la piel rojiza brillando de sudor.
«¡Dios mío!», exclamó Patricia, golpeando la ventanilla. Buscó ayuda con la mirada, pero la calle, normalmente tan transitada, parecía desierta. En ese instante, el bebé dejó de llorar y sus movimientos se volvieron cada vez más lentos. La decisión fue instantánea. Cogió un trozo de escombro del suelo y, cerrando los ojos, lo estrelló contra la ventanilla trasera. El cristal se hizo añicos con un estruendo que pareció resonar por toda la calle. Las alarmas de los coches empezaron a sonar mientras Patricia, ignorando los cortes en sus manos, extendía la mano por la ventanilla rota para agarrar al pequeño.
Le temblaban los dedos mientras forcejeaba con los cinturones de la silla. El bebé apenas respondía, con los ojos entrecerrados y la respiración superficial y rápida.
«Aguanta, pequeñín», susurró finalmente, liberándolo.
Lo envolvió en su chaqueta del colegio y, olvidándose por completo de la escuela, de sus libros esparcidos por la acera y del coche destrozado, corrió hacia el hospital más cercano. Las cinco manzanas hasta la Clínica San Lucas se le hicieron eternas. El peso del bebé en sus brazos parecía aumentar con cada paso, mientras que el esfuerzo le quemaba los pulmones.
La gente se apartaba a su paso, algunos gritando, otros señalando, pero Patricia solo podía concentrarse en mantener el ritmo, en no tropezar, en llegar a tiempo. Irrumpió en urgencias como un torbellino, con el uniforme manchado de sudor y sangre de los cortes en sus manos. «¡Ayuda!». Lloró con la voz quebrada: «Por favor, está muy grave». El personal médico reaccionó de inmediato. Una enfermera le quitó al bebé de los brazos mientras los médicos corrían a socorrerlo. En medio del tumulto, Patricia vio cómo uno de los médicos, un hombre de mediana edad, se acercaba al pequeño.
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