Viuda desde hace 5 años, me enamoré de un hombre de 25 años a los 65. Me sentí viva de nuevo, hasta que me pidió un kilo de oro… y luego…
Pero el día antes del viaje, llegó con flores y una cara de preocupación:
“Alquilé un estudio, pero me falta dinero. Necesito como un kilo de oro: 60.000 dólares. Solo un préstamo, lo prometo”.
Eran casi todos mis ahorros. Finalmente acepté, con la condición de que firmáramos un contrato por escrito. Aceptó. Vendí terrenos, pedí prestado, reuní el dinero a duras penas. Me abrazó, agradecido.
Fuimos a su pueblo.
Semanas después, se distanció, diciendo que estaba ocupado preparando su estudio. Pero no vi ninguna señal de ello. Mi sobrina, abogada, revisó el contrato. El número de identificación era falso. Pánico rosa.
Las llamadas no respondieron. La dirección que dio estaba vacía; se había mudado. Mi corazón se destrozó. Cuando se lo conté a mi hija, me abrazó: “Mamá, te estafaron”.
La policía confirmó que probablemente se trataba de un fraude emocional y financiero. Con una identificación falsa y sin dirección, las posibilidades de recuperación eran escasas.
Incluso hipotequé mi casa por él. Obligada a vender, me mudé con mi hija. Ella me ama, pero sé que se pregunta: ¿cómo pudieron engañar a su sabia madre?
¿Andrés me amó alguna vez o fue todo una actuación? Quizás nunca lo sepa. Pero sé que mis sentimientos eran reales.
Alguien preguntó una vez: “¿Le darías el oro otra vez?”. Nunca. ¿Pero me arrepiento de haberlo amado? No.
Porque por un corto tiempo, volví a vivir plenamente: sonreí, me sonrojé, creí en la belleza. Simplemente confié en el hombre equivocado.
