Esa noche, cerré la puerta tras mi hijo y su esposa, recuperando las llaves de mi apartamento. Había llegado a mi límite.
Hacía una semana que les pedí a mi hijo y a su esposa que se fueran, y no me arrepiento ni un instante. Era inevitable. Me presionaron demasiado y, al final, llegué a mi límite.
Había llegado a casa del trabajo esa noche, completamente agotada, como siempre. Pero en cuanto entré, me detuve en seco.
Allí estaban en la mesa del comedor: Chloe cortando jamón tranquilamente y Timothy leyendo el periódico con una sonrisa relajada, como si todo fuera perfectamente normal.
“¡Hola, mamá! Pensábamos pasar a visitarte”, dijo Timothy alegremente, como si no fuera una invasión.
Solo con fines ilustrativos.
Al principio, me alegré. Siempre me alegro cuando viene de visita. Pero luego me di cuenta de que “pasar” significaba “mudarse sin preguntar”.
Resulta que los habían echado por no pagar el alquiler. No me extraña. Ya les había advertido: que buscaran un sitio modesto, que vivieran dentro de sus posibilidades. ¡Pero no! Tenían que tener ese piso de lujo en el centro, con todo tipo de muebles de diseño…
“¿No podías haber llamado? ¿Avisarme?”, pregunté, todavía aturdida.
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