Al principio, no esperaba gran cosa cuando el abogado me entregó la vieja llave de latón.
“A la casa que te dejó tu abuelo”, dijo. “En algún lugar de las colinas. En Elder Ridge, creo”.
Parpadeé. “¿Aún existe ese lugar?”
La última vez que estuve en casa de mi abuelo tenía seis años. Era de esos lugares que recuerdas entre telarañas y crujidos de madera. Mis padres nunca hablaron mucho de él después de que nos fuimos. Finalmente, fallecieron, y desde entonces no he sabido nada de mi abuelo.
Hasta ahora.
La carta era breve, escrita a mano con su cursiva temblorosa:
“A mi nieta Evelyn: la casa ahora es tuya. Pero cuidado, no todo es lo que parece”.
Al principio, me reí. Luego la releí. Esa última línea me acompañó durante todo el sinuoso camino rural.
Cuando llegué a Elder Ridge, la casa yacía como un recuerdo olvidado: madera vieja, un techo desplomado, enredaderas trepando por el porche. Estaba podrida, por supuesto. Las persianas colgaban torcidas y un silencio inquietante se cernía sobre el lugar como una niebla. Pero seguía en pie.
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