Mi abuelo me dejó en su testamento una casa en ruinas en las afueras de la ciudad y, cuando entré en la casa, me quedé atónito.
Empujé la puerta principal. Crujió, por supuesto.
La puerta principal me costó trabajo; las bisagras oxidadas estaban rígidas.
Entonces entré.
Y me quedé paralizada.
El interior de la casa no se parecía en nada al exterior.
En cuanto crucé el umbral, fue como si hubiera entrado en otro mundo. Los suelos eran de caoba pulida, reluciendo a la luz dorada de las farolas. Las paredes lucían hermosas pinturas al óleo: paisajes, retratos que no reconocí. Un ligero aroma a lavanda flotaba en el aire. Los muebles eran antiguos, pero estaban en perfecto estado, sin polvo y cálidos, como si alguien hubiera arropado las almohadas.
Parpadeé, volví a la puerta y la abrí de nuevo. Afuera: el mismo porche ruinoso, el césped descuidado, la valla rota.
Cerré la puerta y volví a mirar dentro.
Todavía estaba perfectamente intacta.
¿Qué demonios?
Deambulé por las habitaciones. La cocina estaba cálida, con un fuego que crepitaba en la vieja estufa. La tetera silbaba suavemente. Me atreví a tocar una taza en la encimera. Caliente. Recién servida.
Había una nota sobre la mesa escrita con letra pulcra:
“Bienvenida a casa, Evelyn. Te estábamos esperando”.
Retrocedí tambaleándome y la taza cayó con un golpe sordo.
“¿Nosotros?”
Subí corriendo las escaleras, esperando ver a alguien, a cualquiera. Pero no apareció nadie.
En lo alto de las escaleras, encontré el estudio de mi abuelo. La puerta se abrió fácilmente con un crujido. Su viejo escritorio seguía exactamente como lo recordaba. Había otra nota:
“La casa recuerda. La casa elige. Y tú fuiste elegida”.
Me giré lentamente, con la piel erizada de inquietud.
Estaba sola.
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