El espejo del dormitorio reflejaba una escena familiar: yo ajustaba los pliegues de un modesto vestido gris que había comprado hacía tres años en una tienda normal. Dmitry estaba cerca, ajustándose los gemelos de su camisa blanca como la nieve, italiana, como no se cansaba de recalcar en cada oportunidad.
“¿Estás lista?”, preguntó sin mirarme, mientras se limpiaba afanosamente el polvo inexistente de su traje.
“Sí, podemos irnos”, respondí, comprobando una última vez que mi cabello estuviera bien peinado.
Finalmente, se giró hacia mí y vi la familiar expresión de leve decepción en sus ojos. Dmitry me miró de arriba abajo en silencio, deteniéndose en el vestido.
“¿No tienes nada más decente?”, preguntó en un tono teñido de su habitual condescendencia.
Oía esas palabras antes de cada evento corporativo. Cada vez, me dolían como un pinchazo; no fatales, pero sí desagradables. Aprendí a no demostrar cuánto dolían. Aprendí a sonreír y encogerme de hombros.
“Este vestido me queda perfecto”, dije con calma.
Dmitry suspiró como si lo hubiera decepcionado otra vez.
Bueno, vámonos. Intenta no llamar demasiado la atención, ¿vale?
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