Era una sofocante tarde de verano en Atlanta, Georgia. El calor se reflejaba en el asfalto como un espejismo, y el aire olía ligeramente a goma caliente y aceite de motor. Los coches pasaban zumbando por un largo tramo de autopista, donde un elegante Aston Martin negro permanecía en silencio en el arcén, con la capota levantada y el vapor elevándose hacia el cielo.
Elijah Brooks, un emprendedor tecnológico de 38 años y millonario hecho a sí mismo, estaba de pie junto a su coche averiado, maldiciendo en voz baja. Su traje azul marino a medida estaba arrugado, y su rostro, normalmente sereno, se contraía de frustración. Tenía una reunión de la junta directiva en menos de una hora en el centro y no tenía señal en su teléfono para pedir ayuda. De todos los días posibles para que su coche se averiara, tenía que ser hoy.
Mientras caminaba de un lado a otro, pateando la grava a un lado del camino, oyó el lento ruido de una camioneta vieja que se detenía detrás de él. Era una Ford F-150 roja descolorida, abollada y polvorienta, pero firme. Del lado del conductor, una mujer negra de unos treinta y tantos años salió. Vestía una camiseta sencilla sin mangas, vaqueros rotos y botas de trabajo. Llevaba el pelo recogido en un moño despeinado y una mancha de grasa le manchaba la mejilla.
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