Al principio todo era bastante inofensivo.
“Claire”, la llamaba con voz débil y formal.
Entraba al estudio y lo encontraba sentado en su sillón de siempre bajo la lámpara amarilla. El aire olía a madera vieja y a tabaco. Me preguntaba sobre la cena: si me había acordado de añadir limón a la trucha asada, o si había cerrado la puerta trasera.
Pero últimamente su tono había cambiado.
Ya no preguntó por la cena.
Preguntó sobre salir de la casa .
—Claire —dijo una noche, con la mirada fija en mí—, ¿alguna vez has pensado en mudarte? ¿Simplemente… dejar esta casa?
Parpadeé. “No, papá. Michael y yo somos felices aquí”.
Él asintió lentamente, pero sus ojos se quedaron fijos en mí demasiado tiempo, como si estuviera mirando a través de mí.
Otra noche, murmuró algo mientras giraba distraídamente el anillo de plata que llevaba en el dedo.
“No creas todo lo que ves”, dijo suavemente.
