En el funeral de mi padre, mi esposo se inclinó hacia mí y murmuró: «No te necesito aquí». Sonreí. No tenía ni idea de la herencia secreta que me había dejado mi padre. Mientras las limusinas se alineaban frente a la iglesia, palideció. «¿Quiénes son esos hombres?», susurró. Me incliné más y respondí: «Trabajan para mí». Fue en ese instante que supe que todo estaba a punto de cambiar… y que mi vida apenas comenzaba.
El cielo de Barcelona estaba cubierto de nubes oscuras el día del funeral de mi padre, Richard Hall. Era un británico que había forjado su vida —y su fortuna— en España. La iglesia de Santa María del Mar resonaba con el murmullo apagado de los dolientes, pero yo solo oía el eco de mis propios pasos al caminar detrás del ataúd. Fue un momento difícil, y aun así, mi marido, Tomás Llorente, decidió hacerlo aún más doloroso.
Cuando me senté en la primera fila, se inclinó hacia mí, usando ese tono condescendiente que había aprendido a utilizar como arma.
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