Después de dos horas en un hotel con mi jefe, volví a casa para alimentar a mi esposo discapacitado, pero lo que descubrí destrozó mi realidad.
Un hombre de unos cincuenta y tantos, poderoso, refinado, y siempre mirándome con ojos que me inquietaban.
“Emily”, dijo, “¿quieres salvar a tu marido?”.
Asentí. Mi corazón ya latía con fuerza.
Empujó un documento sobre su escritorio. Arriba, 6.000 dólares estaban impresos en negrita. ¿A cambio? Una noche con él. En un hotel.
Me quedé helada.
Jake necesitaba cirugía, pronto. Sin ella, los médicos dijeron que no duraría ni seis meses más. Estábamos en la ruina. Nuestras familias habían dado todo lo que podían.
Firmé. Mi mano temblaba tan violentamente que mi nombre apenas parecía mío.
En el hotel, me sentí paralizada. No me permití pensar. Simplemente existí. El Sr. Grant no era cruel. De hecho, era casi… amable. Pero cada momento se sentía como una cuchillada en mi alma.
Al terminar, me entregó un sobre y dijo:
“Lo hiciste bien. Te debe la vida”.
No dije nada. Solo asentí y salí.
Cuando regresé a nuestro pequeño apartamento en Cicero, el olor a gachas de arroz inundó la cocina.
Jake seguía en la cama, con la mirada perdida en el techo. Me senté a su lado, le di una cucharada de las gachas y se las llevé con cuidado a los labios.
“Hoy trabajé horas extra. Estoy agotado”.
Mentira.
Asintió lentamente, sin preguntar nada.
Lo miré: el hombre que una vez amé con todo mi ser. Ahora reducido a piel, huesos y silencio.
Las lágrimas se derramaron silenciosamente en el cuenco.
Mi teléfono vibró de nuevo.
12.000 dólares. Otro depósito.
Me puse rígida.
¿El Sr. Grant? El mensaje decía:
“Te mereces más. No se lo digas a nadie”.
Sentí una opresión en el pecho.
¿Era soborno? ¿Una trampa? ¿Una lástima retorcida?
No lo sabía.
⏬ Continua en la siguiente pagina ⏬
