Me llamo Asha. Tengo 32 años, soy maestra de primaria en Ghaziabad, y esta es la historia de cómo una tarde destrozó todo lo que había soportado durante años, y cómo me liberó.
Diez años de dar clases de día y tutorías de noche finalmente me dieron lo suficiente para comprar una modesta casa de tres habitaciones. Mi madre, Savitri, firmó un préstamo para que pudiera completar el pago. Esta casa, aunque pequeña, era mi orgullo: un techo construido con sus sacrificios y mi perseverancia.
Cuando me casé con Vikram, invité a su madre viuda, la Sra. Nirmala, a vivir con nosotros. Ella y Vikram habían estado alquilando una habitación diminuta, y pensé que era injusto dejarla. Mi propia madre se preocupó. «Esta es tu casa. No te pierdas». Pero creía que tratar bien a mi suegra mantendría la paz.
Fui ingenua.
Desde el día que se mudó, Nirmala se comportó como si fuera la señora. Reacomodó los muebles, movió el templo de puja, cambió las cortinas y, siempre que me oponía, me ignoraba: “Eres la nuera. Respeta a tus mayores”.
Vikram nunca me defendió. “Es vieja, ignórala”, me decía. Así que aguanté los golpes, la condescendencia, las sutiles humillaciones. Me dije a mí misma que la paciencia preservaría la armonía.
Un sábado me llamó mi madre.
“Asha, he traído verduras de la granja del canal y pescado fresco. Iré mañana a verte a ti y a Kabir”.
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