Niña expulsada por robar una cucharada de leche. De repente, un millonario intervino y…
Un hombre que barría su jardín se detuvo, frunció el ceño y luego se dio la vuelta. En el porche del castillo, el felpudo aún decía: “¡Bienvenidos!”. Como una broma cruel. Sofía se dejó caer en la acera. Sus manos temblorosas apenas podían sostener a los dos niños. Lucas, deja de llorar. Mateo, inhala. Exhala. Contuvo las lágrimas, intentando mantener la voz serena para ellos. Estoy aquí. Encontraré la manera. No tengan miedo. La puerta se entreabrió. Sandra asomó la cabeza y arrojó una vieja bolsa de tela a los escalones.
Hay pañales ahí dentro. Cuídate y no ensucies mi porche. La puerta se cerró de golpe. El sonido del cerrojo se alargó, largo y frío. Sofía se agachó para recoger la bolsa. Dentro solo había unos pañales finos, sin leche, ni toallitas tibias. La apretó contra su pecho como una esperanza rota. Gracias. Las palabras se desvanecieron en el aire. Los niños volvieron a llorar. Mateo tosió, temblando. Sofía les besó la frente a cada uno. Perdón por haberme pasado.
Sé que me equivoqué, pero no soportaba verlos llorar así. Se levantó, dio unos pasos tambaleantes y volvió a sentarse, mareada. El sudor se le pegaba al cuello y le temblaban las manos de hambre y miedo. Sabía lo que tenía que hacer. Llevarlos por la calle, tocar puertas, pedir leche, agua caliente, pero sentía las piernas tan débiles como fideos. Y lo que más temía era oír las mismas maldiciones desde otra puerta.
No llores, Mateo. Iré a preguntar. Lucas, mírame. No nos rendiremos. ¿De acuerdo? Sofía apoyó la frente en la mejilla de Lucas. El calor de su pequeño cuerpo le picaba los ojos. Tras ellos, la voz de Ricardo llegó a través de la puerta cerrada. «Aléjate un poco. No te pares frente a mi casa». Su tono denotaba desdén, acompañado de una media sonrisa, como si disfrutara del sufrimiento de los tres desafortunados niños. Sofía tragó saliva y retrocedió hacia la cera.
Se apoyó en una farola, dejó caer la bolsa de pañales y volvió a coger a sus dos hermanos. No se atrevió a soltarlos. «Esperaremos a que se ponga un poco el sol y luego nos iremos, te lo prometo». El tiempo se hizo interminable. El zumbido de una cortadora de césped sonaba en un jardín cercano. Un perro ladraba desde el porche de un vecino. La respiración entrecortada y el llanto intermitente de los dos niños pesaban como piedras en los brazos de Sofía.
No sé qué más hacer, mamá. Si alguien me oye, por favor, ayúdennos. Las palabras se le escaparon como un susurro, sin dirigirse a nadie en particular. No esperaba respuesta. Solo habló para que el silencio no la engullera por completo. Entonces sonó otro motor, suave y constante como una respiración contenida. Un Lamborghini oscuro avanzó y se detuvo frente a los tres hermanos. La ventanilla tintada bajó lentamente. Un hombre de unos sesenta años miró hacia afuera.
Su cabello era plateado en las sienes, sus ojos profundos. Sus manos descansaban tranquilamente sobre el volante, como acostumbradas a mantenerse firmes en las tormentas de la vida. No habló de inmediato. Miró a Sofía, a los rostros enrojecidos de los niños con fiebre, a la tenue mancha blanca de leche aún húmeda en la camisa de la niña. Sofía entreabrió los labios, su voz, la boca seca por las noches de insomnio. Señor, por favor, solo un poco de leche para mis hermanos.
Te prometo que cuando crezca, te lo pagaré. En ese instante, la mirada del hombre se congeló, transmitiendo sabiduría y vacilación a la vez. Era David Ferrer, un emprendedor tecnológico de Los Ángeles. Se quedó mirando fijamente un largo instante como si viera un día lejano. Entonces, la puerta del coche empezó a abrirse. Al abrirse, David Ferrer salió, cerrándola suavemente tras él. La luz del sol se reflejaba en el hombro de su chaqueta blanca.
Fue el fundador de una corporación tecnológica especializada en infraestructura de datos y servicios en la nube. Su trabajo consistía en aprobar decisiones, establecer estándares y asegurar el correcto funcionamiento de la maquinaria. Veintidós años antes, su esposa había fallecido tras dar a luz a gemelos. Desde entonces, había criado solo a sus dos hijos, guiado por una agenda apretada y cenas silenciosas. La gente lo describía como un hombre reservado que vivía tranquilamente en una ciudad ruidosa.
David Ferrer acababa de regresar del cementerio Forest Lone. Había dejado un ramo de flores blancas en la tumba de su esposa y se quedó un buen rato, sin palabras. Hoy no había llamado a su chófer. Después de cada visita al cementerio, siempre conducía él mismo. Sus manos al volante le ayudaban a mantener la respiración tranquila y a ocultar su dolor a los ojos de los demás. En casa, era un acuerdo tácito. Los días que visitaba su tumba, él cogía el volante, y Miguel y Daniel se sentaban en silencio atrás.
Pero justo ahora, frente a él, había una niña pequeña sosteniendo a dos gemelos febriles, con el rostro enrojecido y los ojos húmedos de lágrimas, atrapados entre el miedo y una determinación obstinada. Sofía se agachó para proteger a sus hermanos menores. Tragó saliva y habló rápidamente, como si temiera que la oportunidad se les escapara. «Por favor, solo un poco de leche para ellos. Se debilitarán si no la toman». David no respondió de inmediato; se agachó a su altura, observando a cada niño con atención, y luego presionó el dorso de la mano contra la frente de Lucas.
Ardía. Mateo jadeaba, con el pecho subiendo y bajando con un esfuerzo apresurado. David se quitó la chaqueta, la echó sobre los hombros de los tres hermanos y la ajustó bien para protegerlos del viento. “¿Desde cuándo tienen fiebre?”, preguntó David. “Desde anoche”. Sofía ajustó la esquina de la chaqueta a Mateo. “Trabajaré más duro. Solo necesito un poco de leche para ellos”. La puerta principal se movió ligeramente tras ellos. Sandra Roja se asomó por la cortina con una mirada fría y brillante.
Murmuró tan fuerte que se oyó. Otro tonto engañado por esa gentuza. Ricardo Castillo estaba de pie tras la puerta con los brazos cruzados. Su mirada se deslizó sobre David como si estuviera viendo un pedazo de basura. Luego gritó con énfasis burlón: “¡Vaya! ¿No es el mismísimo David Ferrer? ¿Qué viento te trajo aquí? Mi consejo es que te alejes de esa peste. Esa chica acaba de robar leche. Tuve que echarlos. Considéralo una lección”.
Algunos vecinos se asomaron a sus puertas y luego se retiraron rápidamente. Un hombre que barría su jardín aminoró el paso, pero evitó cruzar la mirada. Nadie se acercó. La calle permaneció en silencio, como si nada hubiera pasado. David giró la cabeza hacia la casa de los Castillo, pero no dijo nada. Su mirada se detuvo en la puerta, en una pausa de advertencia. Luego, rápidamente, volvió su atención a los niños. Extendió la mano para levantar a Lucas.
Déjame cargar a este niño. Debes tener los brazos cansados. Sofía se sobresaltó por la cortesía y la seguridad en su voz. Dudó un momento y luego le entregó a Lucas en brazos. David sostuvo al niño cerca de su pecho para calentarlo. Miró a Sofía una vez más. “¿Cómo te llamas? Me llamo Sofía Castillo. Este es mi hermanito. Se llama Lucas, y este es Mateo”. Su voz era temblorosa, débil, como si pudiera apagarse en cualquier momento. David asintió levemente.
Soy David. Sopló una cálida ráfaga de viento. Sofía echó un vistazo rápido a su mano, que sujetaba el dobladillo de su abrigo. En su dedo llevaba un viejo y descolorido anillo de bodas de plata. Habló en voz baja, casi para sí misma. Lo había visto llevar ese anillo antes. Creo que estaba en la revista Forbs, la que mi padre leía en vida. En cuanto terminó de hablar, Mateo se estremeció violentamente, tosiendo con fuerza y luego prorrumpió en un grito ahogado.
El sonido flotaba pesado en el aire, denso y sofocante. Intentó calmarlo desesperadamente. “Tranquilo, Mateo. Ya viene la leche. Genial, necesitan beber y que les baje la fiebre”, dijo David con firmeza. Los ajustó aún más el abrigo, sin apartar la vista de los rostros de los niños. “¿Tienen pañales? Sí, pero me quedan pocos”. Sofía señaló una bolsa de tela vieja en el suelo. Sandra abrió la puerta de golpe. “Oye, no montes un escándalo delante de mi casa”. David giró la cabeza.
Su tono era tranquilo pero firme. «Creo que deberías volver adentro. Quien echa a sus sobrinos de casa no tiene derecho a hablarme». Su voz no era fuerte, pero tenía una fuerza contundente. Sandra se burló, dio un portazo y echó el cerrojo. David volvió a mirar a Sofía. «Ven conmigo». Se agachó, recogió la gastada bolsa de tela, se la echó al hombro y abrazó a Lucas con fuerza.
Con la mano libre, sujetó el codo de Sofía para evitar que tropezara mientras sujetaba a Mateo. Los tres le dieron la espalda a la puerta de acero que acababa de cerrarse. Un Lamborghini negro estaba aparcado en la acera; su carrocería pulida reflejaba el sol del mediodía. David abrió la puerta trasera con soltura. “Entra. Primero pasaremos por una tienda y luego iremos a un lugar seguro”. Sofía ayudó a Mateo a sentarse, manteniendo la mano sobre su pecho para calmarlo.
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