Seguí rechazando las invitaciones de cumpleaños de mi abuelo. Años después, regresé y solo encontré una casa en ruinas.
“Caleb, hijo, soy tu abuelo”, decía. “Solo quería invitarte a mi cena de cumpleaños. Preparé tu carne asada favorita. Espero que puedas venir”.
Y cada año, tenía una excusa. Exámenes finales de la universidad. Fechas límite en el trabajo. Planes con amigos. La fiesta de una amiga. Siempre algo más importante que pasar una noche con el hombre que me crio.
“Lo siento, abuelo”, le respondía. “Estoy muy ocupado este fin de semana. Quizás la próxima vez”.
Once años. Once cumpleaños. Once oportunidades perdidas que, según me dije, no importaban porque la vida seguía adelante y yo estaba construyendo mi futuro.
Un hombre mayor sentado en su dormitorio | Fuente: Pexels
La universidad llegó y se fue. Obtuve mi título, encontré un trabajo decente en la ciudad, salí con algunas mujeres y construí lo que creía una vida adulta exitosa. Pero cada 6 de junio, cuando ese número familiar aparecía en mi teléfono, algo se me revolvía en el estómago.
Hola, Caleb, soy el abuelo Arthur. Espero que estés bien, hijo. Hoy cumplo un año más. ¿Puedes creer que cumplo 78? Preparé ese asado que siempre te encantaba de niño. La casa está bastante tranquila últimamente. Me encantaría verte si puedes venir.
Cada mensaje sonaba un poco más cansado que el anterior. Un poco más esperanzado, pero también más resignado. Y cada año, mis excusas se volvían más elaboradas.
¿Qué patético fue eso?
Pero la sensación no desaparecía. Me atormentaba durante las reuniones de trabajo, me quitaba el sueño y me perseguía en mi día a día como una sombra que no podía quitarme de encima.
Finalmente, un sábado por la mañana a finales de julio, no pude aguantar más. Metí algo de ropa en una bolsa, me subí al coche y empecé a conducir.
