Más tarde esa noche, cuando Daniel finalmente entró por la puerta a trompicones, apestando a whisky y negándose a mirarme a los ojos, no grité. No lloré. En cambio, lo vi buscar excusas a tientas, vi la cobardía que se desprendía de cada palabra balbuceada. Algo dentro de mí cambió. Si pensaban que soportaría esta humillación en silencio, se equivocaban.
En el silencio de nuestra habitación a oscuras, mientras Daniel roncaba a mi lado, una idea empezó a arraigarse: un pensamiento peligroso y absorbente. Si Margaret y Daniel querían construir su “familia” a mi costa, entonces elaboraría un plan que derrumbaría todo el castillo de naipes.
Y cuando yo terminara, ninguno de ellos volvería a levantarse.
A partir de ese momento, mi vida se convirtió en un acto cuidadosamente planeado. Asumí el papel de esposa obediente y nuera dócil, tragándome la ira y ocultándola en lo más profundo de mi ser. Todas las mañanas, preparaba el desayuno para Daniel, Margaret y Claire. Forzaba una sonrisa cuando Claire pedía repetir, fingiendo no ver cómo la mano de Daniel se demoraba demasiado en su espalda mientras le entregaba el café.
Pero en el fondo, tomaba notas mentales, registrando cada detalle.
Descubrí que Claire no tenía trabajo ni una familia real en la que apoyarse. Dependía completamente de Daniel, y ahora, por extensión, de mí. Puede que Margaret me odiara, pero estaba completamente enamorada del bebé nonato. Todo su mundo giraba en torno a la idea de ser abuela, y me di cuenta de que ese niño era su punto más débil.
Una noche, mientras Margaret estaba en su club de bridge y Daniel en el bar, llamé suavemente a la puerta de Claire con una bandeja de té de manzanilla. Pareció sorprendida, luego aliviada. “Gracias, Emily”, murmuró, con una voz que denotaba culpa y agotamiento. La observé atentamente: sus tobillos hinchados, la forma en que se frotaba la espalda baja. Era frágil, ingenua. No era odio lo que sentía hacia ella, no exactamente. Era algo más agudo: cálculo.
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