—Luz… La mujer que me robó al hombre que más amé hace cincuenta años.
Tim Ramón hizo una pausa.
Abrió un cajón y sacó una vieja foto: una de su padre de joven y otra de Rosario, ya joven y hermosa.
—Se parece mucho a ti —dijo con voz temblorosa—.
—Por eso al principio quise odiarla, para compensarlo.
Pero cuando supe que estaba a punto de morir, no pude.
Hizo una pausa, respiró hondo y continuó:
—Un empleado de mi casa me contó lo de tu padre. Cuando vi tu foto, casi no pude respirar.
Eres una réplica del hombre que fui: el hombre que me dejó para casarse con tu madre.
—Me dije que, si tenía la oportunidad, quería que supiera:
La mujer que dejó atrás aún es lo suficientemente fuerte como para salvarle la vida, pase lo que pase.
Ramón guardó silencio.
Lo entendió todo.
Esa boda, ese dinero, no era para avergonzarlo, sino la forma que tenía la señora Rosario de saldar una vieja disputa.
Se arrodilló, con lágrimas corriendo por sus mejillas:
«Abuela… no sé nada.
Si mis padres alguna vez te hicieron daño, por favor, perdóname».
Le puso la mano suavemente en el hombro:
«Está bien, hijo.
Ya he tenido suficiente.
Ahora solo quiero descansar en paz.
Ve a casa y cuida bien de tu padre.
Considero que mi deuda está saldada».
Cuando Ramón salió de la mansión, el sol se ponía tras los altos edificios de Makati.
Miró al cielo con el corazón apesadumbrado.
Hay relaciones que parecen irónicas, pero en realidad son designios del destino que obligan a las personas a aprender a perdonar.
Unos meses después, Ramón recibió la noticia de que la señora Rosario había fallecido mientras dormía, sin sus familiares a su lado.
En su testamento, le había dejado un sobre; dentro había una vieja foto de la boda de sus padres y una frase escrita:
«El odio ha terminado.
Vive por aquellos que han fallecido».
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