Un millonario encuentra a su exesposa embarazada sirviendo mesas en un restaurante y se queda paralizado. Imagina por un momento que eres uno de los hombres más ricos del país, que tu nombre aparece en las portadas de las revistas de negocios, que tienes todo lo que el dinero puede comprar, y de repente, en un pequeño restaurante de barrio, te encuentras cara a cara con la única persona que realmente amaste, la misma persona que perdiste por tu obsesión con el éxito.
Pero ahora está embarazada, sirviendo mesas y luciendo un anillo de bodas que no es el que tú le regalaste. Esta es la historia de Ricardo Mendoza, un magnate de la construcción de 42 años que lo tenía todo, menos lo único que realmente importaba.
Todo comenzó una lluviosa tarde de octubre en Madrid, cuando Ricardo decidió refugiarse de la tormenta en un modesto restaurante familiar del barrio de Malasaña. Había estado en una reunión de negocios que se alargó más de lo previsto, y la lluvia lo sorprendió sin paraguas ni chófer.
El destino, ese amo cruel que juega con nuestras vidas, lo empujó hacia la puerta de cristal empañada del rincón de Elena. Al principio, Ricardo no levantó la vista del teléfono. Estaba respondiendo correos importantes, cerrando tratos millonarios desde una mesa de restaurante que probablemente costaba menos alimentar en un mes que lo que gastaba en una cena de negocios. El aroma de especias caseras y el murmullo de las conversaciones familiares contrastaban marcadamente con su mundo de cristal y acero, de reuniones en rascacielos y cenas en restaurantes con estrellas Michelin.
Fue entonces cuando oyó esa voz, esa voz que había oído susurrar “Te quiero” en la oscuridad de su habitación, que había gritado de felicidad el día de su boda, y que también le había dicho: “No puedo más, la noche que se fue para siempre”.
Su corazón se paró antes de que su mente pudiera procesarlo.
“¿Qué quieres beber?”
Ricardo levantó la vista lentamente, como si supiera que lo que estaba a punto de ver lo cambiaría todo. Y allí estaba ella, Carmen.
Su Carmen, pero ya no era su Carmen. Sus ojos seguían siendo del mismo color miel que lo habían cautivado quince años antes, pero ahora desprendían una dulzura maternal que nunca antes había visto. Su cabello castaño, antes perfectamente peinado para eventos sociales, ahora estaba recogido en una práctica coleta. Y su vientre, su vientre redondeado bajo el delantal del restaurante, contaba una historia que él no había escrito. El silencio se extendía entre ellos como un abismo.
Carmen palideció. Le temblaban ligeramente las manos mientras sostenía el bloc de pedidos. Ricardo permaneció completamente inmóvil, como si cualquier movimiento pudiera hacer desaparecer esa visión. Los demás comensales continuaron sus conversaciones, ajenos al drama que se desarrollaba en la mesa del rincón.
“Carmen”, susurró Ricardo, con una voz extraña incluso para él mismo, rota, vulnerable. Hacía años que no pronunciaba su nombre en voz alta.
Cerró los ojos un instante, respiró hondo y, al abrirlos de nuevo, había recuperado algo de su kenoucher.
“Hola, Ricardo. ¿Qué haces aquí?”
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